香椿芽与春日记忆
春日的阳光薄薄地铺在院中，墙角的香椿树不知何时已悄悄抽芽，嫩芽羞怯地探出，枝条上缀满了微红带紫的嫩叶，如初生婴儿的粉拳。外婆便从屋檐下取过那根长竹竿，竿头早已被磨得光滑发亮，她仰起头，眯缝着眼，仔细地寻找着枝头最鲜嫩的那一簇芽尖。
竹竿轻轻一碰，枝条便簌簌地晃动起来，嫩芽便如雨点般纷纷坠落。我兴奋地跑上前去，弯腰拾捡着散落在青砖地上的嫩芽，那芽尖上还带着露珠的微凉，沾着泥土的清香。外婆在树下仰着头，阳光透过稀疏的枝叶，在她灰白的头发上跳跃着，她的背影在斑驳的光影里显得格外清晰——那佝偻的腰身，微微前倾的姿态，竟成了我记忆中关于春天最深的印记。
外婆将香椿芽洗净，在开水里略略一焯，那鲜亮的紫红便褪成了翠绿，香气也愈发浓郁起来。切得细细的香椿末，拌入嫩黄的炒鸡蛋，再滴上几滴香油，便是春日里最朴素也最令人心动的美味。我捧着碗，贪婪地嗅着那独特的、带着泥土气息的清香，外婆在一旁看着，眼角的皱纹里盛满了笑意：“香椿芽最金贵，就这几天，过了就老了，嚼不动了。”
那碗香椿炒鸡蛋的滋味，早已渗入我的骨血里，成了味觉深处最顽固的乡愁。它饱含土地的气息，春日阳光的暖意，以及外婆那双布满岁月刻痕的手，在灶台前忙碌时无声的温柔。
后来，外婆走了，老屋也渐渐荒芜。然而，那株香椿树却依旧年年固执地抽芽，在无人问津的院落里，独自完成着它关于春天的仪式。那无人摘取的嫩芽在枝头日渐舒展，由紫红变作深绿，最终在春深的风里悄然老去，零落成泥。
我偶尔回到旧院，站在树下，抬头望见新发的嫩芽在风里微微颤动。恍惚间，仿佛又看见那个佝偻的身影，在青瓦屋檐下，费力地举起那根光滑的竹竿，仰着头，专注地寻找着枝头最鲜嫩的一簇。阳光穿过稀疏的枝叶，在她灰白的发间跳跃，那个浸在春光里的背影，清晰得如同昨日，又遥远得如同前生。
香椿树还在，年年新绿，岁岁枯荣。可那树下举着竹竿、为我摘下整个春天滋味的人，早已隐入时光深处，唯留一个背影，与那独特的香气一同，成了我记忆里永恒的、温暖而怅惘的春之印记。
树影青葱年复年，椿芽初绽似从前。
竹竿轻举仰头处，旧院春深人已眠。
春日的暖阳，终究融化不了所有离别的冰霜。然而外婆摘椿芽的背影，却如一枚温热的印章，在记忆的素帛上盖下永恒的春痕——它提醒我们，生命中最珍贵的滋味，往往与最朴素的劳作、最沉默的深爱一同生长。
